Слова ловить, как рыбок, на крючок,
В ночной тиши, там, где поёт сверчок,
Где всхлипнет дверь, простуженная ветром.
Где ты одна наедине с Луной,
Где пролит упоительный покой,
Где вышивает ночь берет из фетра.
Лимонный сок за проймой облаков,
И ты опять в плену своих стихов,
Ныряешь за звездой в ночное небо.
Отыскивая шепот чьих-то душ,
Что прямо в уши напевают чушь -
Божественную, призрачную небыль.
Блесна души сверкает в сто карат,
Излечивая боль твоих утрат.
Чем боль сильней, тем праведнее слово.
А кто-то скажет, что стихи - не жизнь...
Но строчки прокричат тебе - держись! -
Вот замысел небесного улова.