Свеча угасла в день седьмой,
фитиль ещё дымится,
как будто тянется домой
истекшая седмица.
А лес исполнен страстью весь,
и наг, назло погоде,
огонь, прознав благую весть,
нисходит в гроб Господень.
Поспешно выпечен кулич
и крашенки готовы...
Но кличь Создателя, не кличь,
а Он не спросит - кто вы,
овечки слабые мои,
покуда с колоколен
трепещет звуком каждый миг -
доколе же, доколе?
Уже... Закатная пора
венчает день весенний,
и снова смертью смерть поправ,
приходит Воскресенье,
прощая слабым овцам всё -
и смуты, и упадoк.
Любовь спасение несёт
мерцанием лампадок.
По тёмным улицам в ночи,
по сумрачным аллеям.
А небо молит - научи
на землю течь елеем
по веткам, или по стволам,
напитывая корни...
Чтоб жизнь от смерти увела,
и сделала покорней,
позволив нам забыть, что есть
безверия фантомы,
что Тот, кто шлёт благую весть,
уже не спросит, кто мы.
И что Ему благодаря,
когда уйдём куда-то,
пребудет так же лес багрян
порою благодатной.
Что будет цветом и листом
наш путь последний выстлан...
Что смысл найдётся даже в том,
в чем вовсе нету смысла.
11.04.2015