Он слишком хороший,
чтоб мысли мои оправдать.
Совсем не такой,
как ярлык я ему подобрала.
И рухнули стены
догадок -
они из песка.
А новые я возвести не успела.
Гуляют ветра вокруг в ароматике танца.
Цветочными травами стелется слово сдаваться.
Просто иду.
И я знаю - ты очень хорош.
Злой голосок, с подтишка,
прохрикрикает: "Ложь!"