* * *
Ну, подумаешь, экая штука сердце!
От всего на свете найдётся средство:
можно взять в киоске кофейный микс.
Я никто в этом городе — мистер икс.
Там, на площади, клёнов листву сырую
гонит ветер и думает: «Очарую
человека, чтобы ночами пел
эту осень, не спал, в телефон гудел
самой чуткой женщине: “Как ты, птичка?”»
И шумит на станции электричка.
Я себе говорю: — Остальное — дым!
Это прочерк, зияние, знак судьбы...
У скамейки растрёпанный ходит голубь,
и взыскующий купол небес расколот.
Из кафе таджики выносят хлам.
Что-то шепчет тот, кто уже не молод,
«Будем жить», — читается по губам.