Их триста, Нина...
Опубликовано лишь триста...
В душе тускнеет старая мониста,
А дни летят,
Как первый снег проходят мимо...
Их тысячи и тысячи, и боле...
Я выбираю из архива жизни,
Что ближе мне и, что родней до боли:
Заветных слов серебряные брызги -
Тех слов, которых не забыл,
Тех мыслей, о которых написал,
О тех, которых я любил,
О всём о том, чего не знал,
А знать хотел бы...
И, если не придет весна,
Останусь первым снегом,
Любви, в котором, не до сна...