По новелле Фредрика Бакмана «С каждым утром дорога
домой становится всё длиннее»
* * *
Уменьшается пространство,
где проплывает лето
с дракончиками наперевес.
Все драгоценные камни
смыли дожди,
лишь улыбка твоя
свежее майской листвы…
И полные карманы мятных конфет…
Но идеи из шкатулки
сбегают по одной,
и нет ключа,
чтобы их запереть.
Где найти ту формулу,
что остановит утечку площади?
Кто будет класть камни под якорь,
Когда исчезнет последний её
квадратный сантиметр?
Где при этом душа,
если разум ушёл раньше тела?
Не говори до свиданья,
вон, ещё гиацинты цветут,
а когда придёт осень,
гербарием лягут под стёкла.
Но рассыпается гербарий
дорогих воспоминаний
с каждым новым оборотом
Земли вокруг Солнца.
Но всё же лодка с гребцом
будет доставлена домой,
и катер с уравнениями
будет просто твоей комнатой
для утреннего кофе,
а впоследствии станет музеем тебя
и твоих математических заклинаний.
А пока мы играем в футбол у тебя в голове,
где вместо мяча число Пи…
А пока мы болтаем ногами смеясь,
и остров с палаткой, бурля, догоняет наш смех.