***
Осень пахнет листвою сгоревшей,
Пряным запахом горькой травы...
Средь обугленных дней облетевших
Я иду, не подняв головы.
Всё ищу я потерянный свиток,
Где записано то по судьбе,
Где и сил и годов есть избыток,
И всегда я на верной тропе.
Я ищу эту карту вслепую,
Что с рожденья мне свыше дана,
Чтоб по жизни не шёл вхолостую
Изучая впотьмах письмена.
Я иду и уходит печаль,
Что затмила желанную даль.