Осень с балконов с утра убирает снасти,
всё говорит о том, что не жди погоды…
Маленькие кораблики - письма счастья,
клён пожелтевший с веток роняет в воду.
Лица родные скрыты в чужих окладах,
мне не дотронуться больше до них руками,
кто же теперь им расскажет о листопадах,
тем, кто повенчаны с белыми облаками?