Я не умею шить, а рисунки бывают кривы.
Я бы вязала, да только терпенья и времени нет.
Мне собирать бы букеты-цветы так ярки и красивы! -
И в русы косы вплетать разноцветие пёстрое лент...
Я вышиваю словами, было, стараюсь, чтоб ровно,
Мысли вплетаю в венок, как цветы и траву.
Имя с другим мне связать-просто, ведь те мне покорны.
Слово имеет свой цвет-я его сберегу.
Каждая строчка, любая! Каждая фраза и буква
Краску свою разливает на белой бумаги листок.
(Слово, к примеру, "мороз" - оно цветом, поверьте, как клюква!
"Осень" - в траве как ромашки, пупавки нежнейший цветок.)
Слово, что сказано резко, кинуто грубо на ветер,
Словно пятно. Другим цветом рушит гармонию фраз.
Текст же любой, что продуман-ярок, приятен и светел.
Я не художник, но словом, как краской рисую рассказ.