(в который всё меньше верится)
Года несутся, как с обрыва эшелон,
Что партизаны, по ошибке, подорвали.
Но всё ещё на рельсах тот вагон
В котором моё "Я" замуровали.
Не сорваны ни пломбы, ни замки
И кажется, что беспокойства нету.
Что я не взят судьбой, в кровавые тиски,
И мне по силам обогнуть планету.
Что я ещё наездник хоть-куда.
Что паровоз мой не скрипит, а лихо мчится.
Что не страшны мне ни болезни, ни года.
И я свободен словно, в синем небе, птица.
Года несутся; жизнь мелькает за окном.
Приходят мысли мне, всё чаще, о "стоп-кране"...
Что только не напишешь вечерком -
Расслабившись, на кожаном диване.
25. 10. 2021