Что творится с творцами, когда – не по их происходит?
Как жестоки становятся, злы и неправедны вмиг…
Но ведь солнце для всех одинаково, вроде, восходит,
Одинаково каждый однажды чего-то достиг.
Есть у каждого – боль и потери, несчастья, недуги,
Для чего же друг друга топить, будто мало беды?
И, чуть что, лишь бездарных соперников
Видеть друг в друге,
За успех мимолетный на все их склоняя лады?
Мы – лягушки, что масло отчаянно в крынке сбивали,
Чудом выжили, головы лишь показали на свет –
И квакушки другие за это в момент оплевали:
Что вы вылезли, мол? Нам самим тут местечка-то нет!
И когда мы, не выдержав хамства, смолчать не умеем –
«Это звездная ваша болезнь!» – нам в ответ голосят.
Мы – лягушки без кожи. Ныряем. И в крынке немеем.
И защиты не ждем. И не верим, что – жить пригласят.
А вокруг продолжается жизнь, и у каждого – что-то...
Раны вновь заживут, вновь из крынки прорвемся вовне…
Только, Господи Боже, какое же это болото!
Ну, а впрочем, какое? Вполне лягушачье. Вполне.
26.10.21