Дядя Коля* живёт надо мной на шестом этаже. Он встаёт по будильнику в восемь и варит кофе. В алфавитном порядке все книги в его стеллаже, и на скрипке играет, как самый матёрый профи. Каждым солнечным днём он всегда отправляется в парк, бродит в гуще деревьев, под нос напевая песни. Проходящие мимо небрежно шепнут: «Вот чудак», но ему чьё-то мнение вовсе неинтересно.
Дядя Коля не пьёт и не курит, он любит джаз и хранит в гараже коллекцию редких пластинок. У него есть щенок. У щенка золотистый окрас. Он на мячик похож, срисованный с детских картинок. Для ребят всякий раз дядя Коля приносит конфет, чтоб потуже набили карманы тайком от взрослых. Словно носит в душе путеводный маяк или свет, будто кем-то сюда для общего счастья был послан.
Дядя Коля простой. Весь такой, какой есть, без прикрас. Он не ездит ни на Мальдивы, ни в санатории, а всего лишь живёт. Как и все. Как и каждый из нас. А всего лишь живёт.
И пишет свою историю…
(*) - персонаж, к сожалению, выдуман