Пребывает в депрессии осень,
заливая слезами пожар.
Рвутся ветром роскошные косы,
потускнела красавица — жаль…
И крадётся коварно — по-лисьи,
чуя жертву, глухая тоска.
И шуршат обречённые листья,
словно шепчут:
Морана близка…
Погибают они, но красиво,
пируэты крутя на ветру!
На аллеях ковёр — просто диво,
только грустно — пойдёт под метлу.
И ноябрь вновь заступит на смену,
привлекая в союзники тьму.
Жизнь наполнится грустью безмерной
до прилёта серебряных мух.
Первый снег припорошит тропинки
и накинет ажурную ткань.
Полетят вместо листьев снежинки —
золотинке от зимушки дань.