В занавешенной маленькой комнате,
Где всё дышит тоской ноября,
(Там ещё печка сломана, помните)
Мы играли весь вечер в себя.
Вы мне пели про то, что не хочется
Упустить параллельный рассвет,
И пытались составить пророчество,
Что там места несчастиям нет.
Говорили, что небо подземное
Скоро станет надземным огнём,
И какое-то чаянье вербное
Среди ночи покажется днём.
Пели тихо, картаво и выспренно,
И глядели тайком на кровать.
А гитара фальшивила искренно,
Потому что – чего ей скрывать.
Вы играя чужими мотивами,
Разыграли осколочный блеск.
Я сыта до пупа примитивами,
С выпендрёжем, мондражем и без.
Я сыта до разлуки с беспечностью
Вязкой заумью модных светил,
Я сыта отставной бесконечностью,
Меня кто-то уже накормил.
А вот чая с простыми пирожными
В вашем мире не сыщешь никак.
Не поэтому, но невозможными
Стали наши контакты, oh, fuck.
И когда стало облако пучиться,
Вы упёрлись как ломом в бетон.
У нас вряд ли чего-то получится,
А получится – что-то не то.