Голубничему.
Вору.
*
Колупается голубь в навозе.
Нет, чтоб, просто, взлететь на простор.
Лошадь трёт душу льда об полозья.
От любви умирает твой вор.
Он рисует на вздох твои губы.
Улыбаешься грустно, как моль.
Моль садится. Бобровые шубы
будут съедены молью под ноль.
И чего было так издеваться?
Для чего он ходил воровать?
Ничему от любви не остаться.
Так и ляжет она на кровать.
Будет мокрой, холодной и голой
вспоминать, кто её погубил.
Жизнь бывает всё реже весёлой.
Я всё чаще таких находил...
*