Скрипучие двери, не выгулян пёс, тёк кран,
звонок телефона напоминал фантом.
Она уходила.
Обидная штука - рак.
Друзья отдалились.
Смерть заползала в дом.
И некому было на ночь поставить укол.
Дрожащей - не дело.
Только терпеть и выть.
А утром работа, и, цокая каблуком,
она рисовала, что будет потом типовым.
И скоро её не будет.
Почти весной.
Когда разродятся строить, тогда - уже.
Мы все - составная цифр в строке новостной.
Похоже, синдром охотника - свойство жертв.
Когда стану пить значительно меньше лекарств,
не сдавшись, а просто не в силах предотвратить,
то вспомню, как жить её требовал, подстрекал,
хотя видел анализ на страшный титр.