скитаются фото между дрожащих фаланг
красивые, с подписью «это мы дома»
закрою глаза и сниму акваланг-
вместе со мной надежды потонут
не боюсь ничего и никого, кроме времени,
помимо игр в прятки, где мне водить
считаю до десяти, гадая успею ли,
ладони разомкнутся-и не найти
не легче в темноте, но выключаю свет
черти не придут, им так же пусто
перебираю фото, где нас нет
ангелы назвали эту боль искусством