Письма уходят к Богу.
Тихо, без переписки.
Без ожиданий чуда,
В рамках своей "игры".
Всё так, как надо. Строго;
Я пролетаю в списке
Ищущих выгод всюду,
Ждущих свои дары.
Мимо кричащих сторис...
Мимо чужих печалей...
Без поощрений мыслям,
Действиям и словам, -
Матрица пишет повесть
Тезисами скрижалей,
И обнуляет смыслы
С горем, напополам.
Жизненных репетиций
В жизни совсем не много...
Стоит ли тратить время
На "черновой" заход?
Осень. Стихи, как птицы, -
Тянутся клином к Богу.
Из темноты заката...
На золотой восход.
20.10.21