Вот лежит партитура, там ноты.
Проходя через струны, они живут.
Душ рыдающих, сокровенные гроты,
Чувств вибрации, дерзко пройдут.
Сам себе, непременно будь нужен,
Это тот, с кем будешь всегда.
В талии памяти, вечно заужен,
Ждать и любить, обмолотов страда.
С чего- то взяли, что по пустоте,
Частицей мы свободной,
Летим беспечные по простоте,
И будем булкой сдобной.
Но нет, живою влагой,
Свою лишь пору заполняем,
И по зигзагу мчим с отвагой,
К всему, чего пока не знаем.
Живите как хотите, я руки умываю,
Господь ведь что- то делает,
Чего я и не знаю.
Сменил тепло на вывеску,
Cделал плоскими мозги,
Пустил любовь на вырезку,
За счастьем к подлости беги.
Такая музыка скрипичного оркестра,
Амплитудой захлестнувшая страсть,
Было много чего из экстра,
Но всё покрыла пиковая масть.
Сам себе, всегда будь очень нужен,
Как бы не хотелось растоптать.
Ноющего, кто всегда простужен,
С кем ещё ты можешь постонать?
Это тот, кто даже без настройки,
Тебе сыграет вальс и полонез,
И попрощается, в подушках мятых койки,
Оголив душе, свободы яркий срез.