В холодной постели под пристальным взглядом луны
Лежу, ожидая, когда же появятся сны.
Они не приходят, как мысли играть в чехарду,
И я умираю, надеясь, воскреснуть к утру.
А утром - всё тоже - как не было прошлого дня,
Озябшая птица - стервятник умершего сна.
И день монотонный эскортом почившей любви
За мною принужден везде, как за гробом идти.
Но я - оболочка, для мумий любви саркофаг,
Чьё сердце разбито, погашен душевный очаг.
Любовь, как цветок на тепло распустившись до срока,
За что был побит равнодушным морозом жестоко.