***
Всё чаще бьёт печалью календарь,
Как будто каждый месяц в нём – февраль...
Становится всё больше скорбных дат,
Стоящих часовыми словно в ряд.
Скукожился как будто мир большой
И стал темницей с пленником – душой,
Которой жизнь бессмертная дана,
Где как одежды годы-времена.
Как тяжело себя не растерять,
Не изменив себе – себя менять,
Непросто быть во всём самим собой
И смысл увидеть в мелочи любой.
Что этот мир душе способен дать?
На миг он дарит, чтоб навек отнять...