Молчалива холодная осень.
Ветер тихо меж яблонь шуршит,
горечь дыма седого разносит,
участь сада неспешно вершит.
Что в предчувствии первого снега,
неподдельной тревогой объят.
Хоть стоит он, вне времени бега,
красотой запоздалой богат.
Отчего грусть душа привечает –
то ветвей беспокойная дрожь
мысль о скором прощанье вещает?
Скорбной думой меня не тревожь…
Опустел. Птичий гомон не слышен.
В глубине – скучен запертый дом.
Облетая, на тёмную крышу
злато листьев ложится ковром.
От порога в грядущую зиму
сквозь кустарник тропинка ведёт.
Эхом множится вслед уловимо
скрип калитки. Сад скоро уснёт.
Но ещё он, исполненный света,
рассыпает янтарь по земле.
Поцелуями тёплого лета
Блики солнца горят на челе…