***
Бродил по городу.
Ни стёжек, ни тропинок.
На тротуаре медный самовар,
набор давно проигранных пластинок,
видавший виды старый портсигар –
наследие времён,
Блошиный рынок …
***
Тяжёлый стон покинутых вещей,
шлейф памяти исчезнувших владельцев –
от серебра до плотницких клещей,
тоскливый взгляд торгующих сидельцев.
Здесь ветхостью оплачен жизни счёт,
и бродит тень скончавшихся умельцев,
и скорбно восседающий народ
напоминает чем-то погорельцев.
Мир на обратной стороне Луны
и местный мир наверное похожи.
Здесь все в себя навек погружены
и что древнее, то для всех дороже.
У скупщиков с добром иная связь
и хищная животная сноровка.
Они торгуются,
над памятью глумясь,
им в каждой вещи видится дешёвка.
***
Всё это осень.
Смутная пора.
В ней нет сегодня.
В ней одно вчера,
которое когда-то было летом,
а не пустым просроченным предметом.