Умолкли музы.
Только ветер веет
С израненных, истерзанных полей.
О чём он плачет,
Что сказать не смеет,
Измученный тревогою своей?
Вот он в бессилье
Обрывает листья,
Бросает на оконное стекло,
Чтоб вспыхнули
Рябиновые кисти,
Чтоб сердце жить,
Страдать ещё могло.