Здесь так тесно, здесь так шумно,
наш трамвай забит битком,
я пишу стихи безумно
и не помню ни о ком,
я слагаю строки гордо,
рифмы в горле, рифмы в горле
застревают, словно ком...
А за окном дома, деревья,
а за окном опять весна,
а я шепчу слова так древне
и во мне звенит струна,
звенит во мне струна со всхлипом,
как голос скрипки бешеной,
я задыхаюсь долгим криком,
как будто бы повешенный...
Былое поросло травой,
шепчу: "прощай" - я прошлому,
вновь стих придёт непрошеный
в сознание моё -
из слов и рифм крошево -
стихов моих бельё,
что на ветру качается,
а я шепчу отчаянно:
"исчезни, сгинь, быльё,
быльё травой поросшее"...
Пути назад отрезаны,
спешит трамвай поэзии
неведомо куда,
"бог, где ты есть?" -
болезненно
кричу небесной бездне я,
в ответ: ни нет, ни да,
лишь падает звезда,
пути назад отрезаны,
и ждёт меня возмездие,
за все мои претензии,
за просьбы о рецензии,
исчезну навсегда,
спешит трамвай поэзии
неведомо куда...