На исходе ноябрь, обнаженные ветки,
Под мелодию ветра танцуют фокстрот.
Запивает один газировкой таблетки,
А другой потянулся за баночкой шпрот.
С телефоном в руке и локдауном в мыслях
Словно тени засели в квадратах квартир.
Что ни день, все одно, лишь меняются числа,
Кто не в теме - вражина, злодей, дезертир.
Тьма плотней и плотней закрывает просветы,
Больно бьет по щекам и надеждам слепых.
Старый скряга не спит, прячет деньги в конверты,
Зло смеется, мечтая остаться в живых.
Но бессмертен ли кто, босоногий, богач ли,
Кто ковидной метлой подметает ряды?
И на сколько веков кодом супер-удачи
Защитим мы себя иль накличем беды?..
На исходе ноябрь, обнаженные ветки,
Под мелодию ветра танцуют фокстрот.
Замираем внутри кьюаркодовой клетки,
С верой робкою в чудо, что нас пронесет.