***
Я верил раньше, жизнь – поток.
Но оказалось, что тропинка.
И, даже, просто паутинка.
Короткий маленький глоток.
Её неодолимый ток
всего иллюзия,
не боле.
Коль не глоток,
то б длилась доле.
Представь шершавый шерсти клок
с зачуханой овцы паршивой,
что оторвал сторукий Шива.
Не заблуждайся в ней, браток!
В ней очень часто так паршиво!
А вот и ржавый водосток,
в котором осени листок кружил, кружил …
и просто слился,
прервав последний свой виток.
Хоть не пожил –
зато напился.
***