Уж сколько нам об осени писалось
и прозы, и стихов,
Но всё же мне поверь:
нет лучше чем у классиков,
наследие осталось,
а новые лишь перепевы все о ней.
О той поре унылой и печальной,
где грусть о лете,
ожиданье хладных дней,
и стук дождя в окно,
и золотом сусальным покрытая трава,
и первый, как хрустальный,
ледок на лужах. Нет, не верь!
В такую пору красота лесов
в цветах жёлто-багряных,
и в парках длинных сумрачных аллей
светящихся в тумане,
рождает строки, что как музыка в душе,
звучит в соединении с природой,
рука в руке, идём, неважно, что с погодой.
И каждый год, пока мы здесь живём,
Той красотой приятно любоваться,
И ждём, и ждём.
Чего мы в самом деле ждём?
Картиной осени опять полюбоваться?
Ведь всё равно она придёт,
Так кто же приучает нас бояться?
Грядут ли изменения при нас?
Отнюдь, ведь короток наш век.
Страшилок тьма,
На чём же заработать, человек?
И вот уже и осень не мила,
Поскольку вирус, грипп,
Арест, локдаун. А не пошла бы.