Ветер летит из под старых окон
И ночь пробирается в дом,
Я весь на нервах, пропитанный потом
Мечтаю о том,что будет потом
И уткнувшись лицом в деревянный брусок
Протертого старого стола,
Я мечтаю о всём,что могло быть потом
И возможно,ожидаю подкола
Как старый артист я трачу все дни
Скрываясь под собственным страхом,
И где-то в душе я кричу: "Помоги!",
Но она отзывается крахом
А был бы для нас так прекрасен пикник
Если б мы никогда не услышали крик?