Не придёт, казалось, Меta,
Не придёт, казалось, Меta,
А теперь,
Ааа, тепееэррь
Бледность, словно спирохета,
Бледность, словно спирохета,
Рвётся в дверь,
Раёотся в двеэррь.
Лица бледные
На сервере плодятся,
Лезут подлые
На авеню и пьяцца.
И в реальности от гадов не укрыться,
Цуки бледные, да чтоб вам подавиться!
Vitaly Rudnick
***
Поэт живет в словах лопатой роясь
Ну если не лопатой, то совком
С усердьем грека, что штурмует Трою
С эсктазом неофита пред божком.
И вот слова раскаладывая в кучки
Перо иль ручку приложив к стиху
Бывает, что доходит он до ручки
А то до растяжения в паху
И если слово вдохновит поэта
(Без разницы, а кто ж его извЕрг
Пусть даже это слово будет "Мета"
А словаобладатель Цукерберг)
В поэте вянет лист, проходит лето
Рояль не произносит "до, ре, ми"
Ни до кого творящему поэту
Давай себя стреляйся юнкер Шмит
Но вот закончен стих, хоть жаль поэту,
К читателю нисходит со страниц
Пугающая змейка спирохеты
И бледность на нее смотрящих лиц