Из огня-полымя, как из тёмной холодной полЫньи,
Доставал - не меня, да и к счастью - другую не вынул,
Да и сдул серым пеплом с остатков предутренний иней,
Да и звал - не меня, не моим не меня звал по имени.
Да и не отзывалась.
Не шла -
Никуда - и не падала,
И не знала сомнений о том, что там надо - и надо ли?
Что там было хорошего в прошлом чужом, разукрашенном,
Хорошо, что в моём мне по памяти было не страшно...
И горело вдали головешкой, цветком нецветущего,
И шагали за пятками нашими - тьма была тьмущая
Тех, идущих, бредущих то бродом, то бредом, то навие,
Как навет оставляющих утро последнего самого.
Самоё - не моё.
Не твоё.
Оно как запорошено.
Хорошо, что осталось ещё мне немало хорошего,
Хорошо, что, пока ты цепляешь далёкое прошлое
И оно - не моё.
И тебе оно тоже подброшено
Металлическим голосом игл под крыльцо на конец.
...Из холодной полЫньи зимой руку высунет жнец
И обрежет под корень огонь твой. Не мой, не моё -
Не моё это поле.
И не моё то жнивьё.
И не мой ты, единственный жаждущий пить не меня,
Потонувший в холодной воде и испивший огня,
Вытирающий лоб свой - не мой - от лихой лихорадки,
Убегающий прочь без оглядки
В четыре лопатки,
Потому как не сладко всё это. Не сладко и гадко.
Да бежи - не бежи - до межи добежать не успеть.
...Из холодной полЫньи зимой руку высунет Смерть
И обрежет под корень петлю и "люблю" и не мочь
мне тебе - никому - в эту зиму хоть чем-то помочь...