Дорогая, я вышел из дома в двенадцать утра,
Пересек эту улицу из крокодиловой кожи.
Я, наверное, мог бы сказать, что и я тебя тоже,
Но хотел бы сказать, что истина слишком проста.
Я рисую портрет из потерянных темных душ.
И твой лик проклиная, ищу по углам просвещения.
Мне бы только чуть-чуть, всего капельку псевдовезенья,
Мне бы не заблудиться среди тонны закрашенных луж.
Я по каплями дождя нахожу вновь дорогу домой.
Что есть ты, если утром не сводит устало запястья.
Я хотел бы тебе рассказать, что значит счастье,
Я хотел показать, что же значит остаться собой.
Если утром решишь задержаться в морщинах на веках,
Набери мне горсть липы, оставь на столе у окна.
И на пару мгновений запомни, какая весна
Мне позволит найти тебя в недопостроенных реках.