Под дыханье лунного света садишься на подоконник
За толщей раздетых домов видна череда не убитых с тобой фотохроник
Из груди рьяно плещет пепел от потухших синих пожаров
В другой жизни или даже под крышами общих галактик,
Давай притворимся, будто друга друга не знали
Быть 24 на 7 наружу изнанкой становится чем-то чужим и едким
Карты в карманы и в спешке сгребаешь в рюкзак все ночные заметки
Деревянные рамы хрустят, плюют щепки от мороза и зноя
И снова есть шанс утонуть, плескать по рукам свои волны покоя
Из кусочков рваного, но ещё с отголоском живого, собираешь себя как пазл
Картинка из пикселей, мутная, но это уже не так важно
На полке для книг, одетой серостью, пылью, находишь дальний угол пустой
Для своей, под названием "как не должно быть". И ловишь свой тёплый луч золотой...