Оно словно жар, а ночами не греет,
Оно как озноб в горячих руках,
Оно никого из нас не жалеет
И оставляет всегда в дураках.
Или тепло - как солнце по венам,
Или агония - пятна в глазах;
Оно часто боится, но не уходит;
В нем самая сильная слабость... и страх.
Словно болезнь, тяжелая, мёртвая;
В приступах - правды незримый намёк.
Иногда притворится прозрачно-спокойным,
Пусть нарывами пухнет и болью течет.
В нем самое верное, чувственно-чистое,
Чего просто так никогда не узнать;
Там жертвенность норма и мысли искристые,
Там вечности мало, чтоб смыл понять...
Оно ранит и лечит одинаково нежно,
Оно умерщвляет счастьем своим:
Из-за него сумасшедшие грешны,
Из-за него ты умрешь молодым.
Не бывает безумия более в мире;
Такое случится раз в тысячу лет;
И было бы проще, по-чести сатирно,
Чтоб оно приходило только во сне.
Василькам беспечно шипы отдаёт,
И прячет в глазах чужих незабудки.
Оно душу на части неистово рвет
И вечно играет: насмешливо-чутко
Оно жизнь заменяет и ею плюёт,
В задушенных лёгких мелко цветёт,
Забирет бесчестно родной кислород...
Но выход себе никогда не найдёт.
И теперь, обнажённой связью глухой
В душе возродится последний покой.
Ведь пока неизвестно страшнее цветов,
Чем тех, что всегда распускает ...... .