еще совсем зеленые кумиры,
заматерев, желтеют на глазах,
и листьев мир желает миру пира,
горя в багряно-золотых цветах,
на ветках повисает осень-мистик,
бормочет байки ветер водонос,
почти и листьев нет, куда-то делись листья,
год 21-й мчится под откос,
наотмашь по щекам осенних улиц
бьют заполошно полыхнувшие листы,
считает осень, расписавши пулю,
цыплят, и думает, удастся ль взять висты,
светило, полное осенних меланхолий,
бьет по столу, и, зацепив луну,
встревает в тосты всех торжественных застолий,
и скатерть на себя пытается тянуть,
насупленная туча лижет лица,
загар перелицовывая в сизый цвет,
гиганты, поясните меж кусками пиццы-
зачем уходит осень, вот была и нет,
она уйдет, поежившись под утро,
по-англицски, лишь скажет-от винта!
вернется через год, такая же как будто,
вся золотиста, только вот не та.