Я бреду, как пьян, вдоль по просеке,
Что уходит в даль вечерелую.
С кем расстанусь в ней, с кем-то встречусь ли,
Чтобы сжечь стихи отболелые?
В головах дерев не листва горит,
Не дымы плывут по-над рощею,
То ль печаль слепит, то ль туман висит,
Только в тот туман мне не хочется.
Нараспашку грудь... Ей бы льда чуть-чуть,
Чтоб поостудить встречу с осенью.
Перепахан путь, и хромаю пусть,
Всё равно взлечу в небо с просинью.
За закатный край мой спешит октябрь,
В стынь ноябрьскую строчки просятся,
Отпускаю их несгоревший стих,
И бреду, как пьян, вдоль по просеке.