Дождь зарядил, от общей чепухи,
от шелухи обыденной спасая,
и я могу опять читать стихи,
заботы и тревоги отпуская.
Заблудшие прохожие спешат,
куда их под зонтами только носит?
Дождь колошматит, будто психопат,
и яростно, чтоб в дом пустили, просит.
Так о себе ноябрь заявил
и, деспотом с осин срывая листья,
в день первый показал свой нрав и пыл
почти что с наслаждением садиста.
Почти что так, как власти взяли власть
всей новостною ложью о ковиде,
запугивая населенье всласть,
о нас с тобой запели панихиду.
А мне-то что? Я, заварив чайку
и погрузившись в книгу, отдыхаю,
и чью-то незабвенную строку
в своей душе как колобок катаю.
Забыть о всем насущном и делах,
в себя впитав целительное слово!
Мне много ль надо? Радость есть в стихах,
ведь мне строка как моднице - обнова.
Ведь мне строка, как и пчеле - нектар,
и как травинке - солнца луч пригревший,
питающие вдохновенья дар
в сем мире, от безумья ошалевшем.
1.11.2021