Цветок в руке - тюльпан или гвоздика -
красив по-прежнему, но ты - его владыка.
Он больше в ясный день за солнцем не следит,
он, срезанный тобой, тебе принадлежит.
И каждым лепестком на ветерке не дрогнет,
но бросишь ты его, лишь только он засохнет.
Цветы мои! Растите на земле,
горя, как яхонтом, росою на заре,
а то, неровен час, придет косарь с косою,-
и вы умоетесь последнею росою.
Цветок в руке с улыбкой держишь ты...
А я умом все вещи понимая,
все ж не приемлю мертвые цветы,-
я их ращу, но позже не срываю.
Цветы даны, что б кто-нибудь грустил,
смотрел на луг и вспоминал, что было...
Грустил о том, что девушке любимой
цветы,увы, нечасто приносил.
Я, может, вспомню детства сад и кров...
И мать, когда усталою бывала,
все лепестки печальные цветов
в моей тетради с грустью рисовала,
говаривая:"Короток наш век,
укрась его достойными делами...".
Я б всю планету засадил цветами,
но что ты можешь, слабый человек?
Возможно,я, не как хотел, живу:
не к тем спешу, словам не тех внимаю...
Но и цветов по-прежнему не рву,
вот только разве на могилу маме.