Был день 7 ноября.
Мы этот праздник отмечали.
Народ по улицам шагал
и дети их сопровождали.
Но вот другой явился строй.
Для нас придуман праздник новый:
чётвёртого погромче пой
в честь победителя святого.
Не приживётся он никак.
Лишь пресса праздник отмечает.
Власть думает: народ дурак,
но он - прекрасно понимает.
Да, нелегко убрать из жизни
к чему привыкли поколенья.
Зачем, мол, жить при коммунизме?
Его придумали евреи.
Но помним мы число седьмое.
Что ж, будем дома отмечать.
То время, как бы молодое.
Его мы станем вспоминать.
Пройдут года, другие люди
придут во власть. Такой уж мир.
И вот по прежнему мы будем
в сей день устраивать свой пир.
Прекрасный праздник вновь вернётся,
хочу поверить в то, мой друг.
Ко власти всё же проберётся,
тот, кому нынче недосуг.
Мы снова перестанем верить,
что рай открыт на небесах.
Вновь растворим мы наши двери,
кому не страшно жить "в грехах".
Итак, веселье песни, танцы
к нам в этот день вернутся вновь.
Мы станем весело встречаться,
а красный цвет - ин та же кровь.