что же снится ей, Реджи, придумай красивый сон,
чтоб я им основательно был очарован и покорён,
где оливы в цвету будут вписаны меж колонн,
нарисуй его мне чистой зеленью плотных крон.
когда тело её то ворочается в поту,
то храпит в предрассветной дымке, что будет тут?
между дивных олив, кораблей у причала в порту,
ребятни, что ногами упорно терзает батут,
между морем, скрывающим в толще своей китов,
и фасадами города из её прошлых снов?
нарисуй, кто приходит к ней в душу с букетом цветов
и поёт ей от сердца про трёх олимпийских богов.
нарисуй и запри их там, Реджи, а я буду здесь,
разрисовывать розовым тихие дни в Москве,
где ноябрь бушует ветрами и шпили церквей
обнимает туман, тени сходятся в синеве.
а оливы останутся маревом меж колонн,
в тишине своих плотных сплетённых ветвями крон,
где приносят цветы на алтарь усыплённой души
и поют в её честь разукрашенные муляжи.