Бремя жизни - оно и тяжёлое, и невесомое,
бесконечно далёк и - рукой дотянись - окоём...
где ни носит меня, а душой возвращаюсь, где всё - моё,
для других незавидное пусть, но - моё:
где не пафосен лик золотых одуванчиков маевых,
и тепло приодет серебристой ворсинкой прострел,
где зимующий птах всё, как есть, про людей понимает и
поджидает прикорм от старушки на бедном дворе;
время жизни... оно ужимается кожей шагреневой,
искажает лицо от страданий и счастья гримас,
но местечко, где мы появились под Божьим призрением,
без очков узнаёт - окаянных беспамятных - нас;
всё идёт, как положено, правильным жизненным чином, но
свой уход принимать не умеет без ропота плоть,
без души оставаясь, как осенью - гнёзда грачиные,
как пустая гряда, что осталось ветрам прополоть.