Не заметила, когда грачи слетели,
Что уж говорить про мелких птах.
И не попрощалась с ними- до апреля,
И не проводила, впопыхах...
Всё бегу куда то, торопливо,
Рынок, внуки, белкой в колесе.
А теперь смотрю на небо- сиротливо...
Пусто, голо, улетели все.