3
Ещё цикады звонок голосок,
и невесома утренняя свежесть.
Зелёный лук, по пёрышкам твой сок
ещё течёт, когда ножом их срежешь.
Ещё теплу не выскользнуть из рук
прозрачной льдинкой – стёклышком бесцветным.
Ещё серебрян тот – волшебный – звук,
когда в снопах позванивают цепы.
Уже легко, –
окошена трава.
И заспешили вдоль покосов – что ж вы,
спешите, если кончилась страда? –
косить ногами воздух
косиножки.
И ни-че-го
не приостановить, –
ещё,
ещё…
Но скоро,
очень скоро
неповторимый танец Сатаны,
в пустом саду
станцует чёрный ворон.
Ну, а пока – чик-чик – себе – чик, чик,
как будто, машет ножничками ловко
в траве цикада –
так она звучит,
и тонко пахнет сыром мышеловка,
и от фасоли крадены стручки,
и землю нежно яблоки целуют.
И чик-чик-чик,
как будто, чик-чик-чик,
стрижёт траву – подросшую – цирюльник…