То золота минор, то льдистым серебром,
То слышен колоколец звон хрустальный...
А это за окном ветра поют о том,
Что Осень завершает бал прощальный.
И больше не кружит осиротелый лист,
Что солнечной напоен акварелью,
Тускнеет небосвод, рассвет не так лучист
И пахнет стылой в воздухе метелью...
Не слышен птиц разноголосый хор,
Над пашнями лишь суета воронья.
Безлюдным стал, недавно шумный двор,
Притихло всё, как-будто в полудрёме.
В ознобе Волга, гладь воды дрожит
В предчувствии закованной свободы...
Но льётся плавно музыка души
И вторит ей мелодия природы.