Бродить под золотом дрожащим,
под небом голубым,
и быть внутри себя нетвердой,
и быть внутри как дым,
уже сожгли листву на дачах,
а в городе опять
стоишь у теплой батареи
и чай пьешь ровно в пять,
и смотришь-смотришь ненаглядно
на дали и дома,
как поезд, что идет по кругу,
спускается в поля,
как дождь кропит стекло и дышит
в лицо, как милый друг,
печёной тыквой с хэллуина
запахнет как-то вдруг,
и так захочется дождаться
снежинок легких бег,
как станет все стеклянным, ломким,
и теплый человек
накроет плечи мимоходом,
как тихая волна,
чего ты,- скажет,- ну погода...
идем спать, поздно, а?