* * *
Под стылым ливнем ясень облетел.
Был золотым, а ныне, чёрный, голый,
стоит, оторопевший, не у дел,
с улыбкой деревянной невесёлой.
Настал ноябрь. И давит, супостат,
на психику тоской и безнадёгой.
И чуешь, что идёшь путём утрат,
бредя его раскисшею дорогой.
Но вдоль кирпичных стен,
в дыре двора,
вдруг вспыхнут алым листья винограда
там, где крепчает на зеро игра
без ягод и вина ... - Где нам, сестра,
душа, для счастья так немного надо!