Обрывки фраз во мне роятся,
и я пытаюсь их связать,
средь бесконечных вариаций
нет той единственной опять,
и вновь, где тонко, там и рвётся,
и нить поэзии тонка,
и мне никак не удаётся
одна прекрасная строка,
такая, чтоб брала за сердце,
звала, вела в простор небес,
звучала нежно, словно скерцо,
светла, превыше всех чудес,
я не могу никак согреться,
в душе сомнений тёмный лес...
Обрывки фраз во мне роятся
и я пытаюсь их связать,
за рифмой вновь пытаюсь гнаться,
высокий смысл осязать,
не сплю один, все люди спят,
уж свет ночных иллюминаций
на небе начал угасать,
а может бросить, не пытаться,
во тьме напрасно не скитаться
и душу строчкой не пытать? -
средь бесконечных вариаций
нет той единственной опять,
и рвётся ткань, что зря стараться
стих, как ребёнка, воспитать?
Не воспитать стих, как ребёнка,
не причесать слова гребёнкой,
звезду на небе не достать,
опять порвётся там, где тонко,
стих на крыло не сможет встать,
забыв про зло, во тьме летать,
с высокой гордостью орлёнка,
как будто звёздочка блистать
и слуха божьего достать,
скрипит во мраке шестерёнка,
планета кружится опять,
все люди в мире тихо спят,
лишь мне тревоги не унять,
во тьме дороги не видать,
и вновь мой стих не льётся звонко,
а отчего? - мне не понять...
Вот ночи рвётся киноплёнка,
зачем надежды зря питать? -
одежды строк не залатать
и ничего не наверстать...
Моя бессмысленна борьба,
не позовёт вперёд труба,
меня под нож швырнёт судьба,
как будто глупого телёнка...
Уже идёт по телу дрожь,
меня судьба к стене припёрла,
но не готов я лечь под нож,
и ей своего подставить горло,
судьбина, ты напрасно ждёшь,
смерть, зря ты крылья распростёрла,
как будто ворон, не возьмёшь,
судьба, ты не загонишь в стойло,
не вышел стих, но всё стоило
пытаться, все сомненья - ложь,
заря пришла и успокоила,
меня вниманья удостоила,
сомнений выплеснул я пойло,
не пропаду за медный грош,
я снова подниму дебош,
жду, будет новый стих хорош...