Новое утро.
На Город мой сыплются лучи морозного солнца.
Мой Город начинает стонать, под вопли которого я пробуждаюсь. Пусты ещё улицы, ибо не тронуты множественным топотом жужжащих машин. Одинокие люди, словно первооткрыватели, шагают в такт тикающим часам, что отбивают ежедневно время,
которое тратим мы впустую.
Под стук часов пейзажи я рисую, где мой Город томится измученным телом, будто прощальная птица в осеннюю стужу...
Быть может, я чем то простужен? Не созидаю я дальше, что раньше воздвиг, а делаю то, чего отныне не знаю. На гуляющий ветер слова невпопад опять я бросаю... Уже холодеет. Но я всё пишу под греющий мысленный танец ума. Но мой Город поник. Ведь скоро зима...
Во мраке он ищет надежду на счастье, словно слепой проводник, что тащит незримое бремя, позабыв о смысле пути...
Подскажи мне, мой Город, как мне уйти?
На секунду. На минуту. На час.
Навсегда...
Уничтожить в себе апатичные трели, что вьются в безликих бетонных домах. Уйти от душевных гонений, выключив крики заводов,
что воздух последний коптят впопыхах. Великая беличья спешка, бесконечные пробки.
К чему ненасытная вся суета?
А я всё хочу прикоснуться к тому, что не имеет какой-либо формы... Быть может это любовь? Иль пустые мечтанья?
Может плоды всех стараний? Иль светоч, что заслоняет монотонно собой пелена? Может стабильность тепла?
Иль парадокс энтропии, где жизнь возросла? Может я просто хочу прикоснуться до капли добра в системе,
где судьба одного человека совсем не важна?
А способ ли есть окунуться в безвременье?
Где один понимает другого. Где каждый отныне любим.
Где нет нефтяного дурмана, что заведует блаженством людским?
Увы, мне нельзя.
Пообещав себе давно, продолжу биться до конца,
Пока есть те, для кого жизнь человека - не эфемерные слова...
А мой Город... безличен. Он существует везде. В тебе и во мне, в каждой далёкой дивной стране.
Мой Город молчит. Ведь он засыпает. Под надоедливый гул автотрасс, я вместе с ним отлучаюсь ко снам...
О чём же писал? Увы, я не знаю.
2021