Во дворе на скамейке компашка со старой гитарою.
Да извечные бабушки бдят за руками-коленками.
Через час алкаши приползут молча за стеклотарою.
А пока — «Всё по плану», Кобэйн, Виктор Цой с «Переменами».
Разбавляется вечер глотками янтарными жадными.
Голос недопророка с душою гуляют пространствами.
Долгий взгляд для поющего будет желанной наградою.
И закончится всё дискотечными пьяными танцами.
От вибрации струн облака превращаются медленно
в дикобразов, мышей и в загадочных птиц с ирокезами.
Они тащатся, как под гипнозом, туда, куда велено,
насылая при этом гипноз на скопление тесное.
Это было однажды уже в девяносто каком-то там.
Те же бабки как будто и та же условно компания.
Я бы мог поделиться с поющим каким-нибудь опытом.
Но не буду. Лихой пусть качнётся фонарь ожидания.