Я,боль свою,в стальное счастье положил.
Оно лежало мертвым грузом,под моим порогом.
Луна летала в небе всемогущем,и луч звёзды светил.
Я наблюдал сюжет,был замороженный немного...
Писал письмо к тебе и тот час жёг его до пепла...
Хотел сказать,а слышать тут ни кто и не умел...
И я молчал,вороной белой в этом стаде,я так быть не сумел...
Поэт,клеймо моё,поэт,ярмо-мерило...
Оскалив зубы был как многие вокруг,собакой,злой,безмозглой и безродной...
Меняя вереницы лет,в погоне за бумажным,мнимым счастьем...
Лениво волоча свой будущий скелет,раскинув взор в доселе непонятные глубины...
Зализывая раны на спине от их клыков,они понятия не имели,что я и есть для них убийца…
Я был послушник кандалов,скандалов,кабаков и русской неизменной боли….
Я был Есенин,среди чужаков…
Я был живой….
Я просто был…